Мокрый снег, слякоть, лужи,
одинокие лица…
Темнота от осенней стужи
в подворотнях ютится.

    И под зонтиком мы вдвоём,
    я дыханьем твоим согретый.
    Думал – всю жизнь так пройдём,
    но истомы хватило до Леты.

Сейчас пишешь: "Прости..."
И не помнишь ту снежность.
Я прощу. Но осталась в пути
моя обиженная нежность.

/1971/?